"Танцевальная студия "Сахар" ФГБОУ ВПО СибГИУ" закрывает седьмой творческий сезон."

Соседка со второго этажа - замотанная домохозяйка с двумя маленькими, вечно орущими детьми. При встрече всегда улыбалась и раскланивалась учтиво. Вчера посмотрела сверху вниз и кивнула снисходительно. А все потому, что накануне ее выбрали первым заместителем старшего по подъезду! Вот!
Демократия, самоуправление, социальные лифты.

Сначала думала комментарий написать к рассказу моего френда dust175, но эта история достойна отдельного поста.

Одна моя хорошая знакомая, заняв высокий пост на местном ТВ, стала желанным объектом для всякой местной прессы. Моя ровесница, если что...Далее от первого лица удобства ради:
 - Звонят из одного популярного глянцевого журнала, напрашиваются на интервью. После долгих уговоров соглашаюсь с условием, что обязательно предоставят материал на согласование перед тем, как напечатать. Приходит девочка-припевочка, блондинка с голубыми глазами. Само очарование. Мы с ней часа два беседуем о журналистике вообще, о телевидении и его перспективах, обо мне, о коллективе и вообще много еще о чем.
Через три дня получаю материал. Читаю. Вроде все нормально - вопрос, ответ... И вдруг в моем ответе (!), от моего лица (!) проскальзывает фраза: "Как сказал мне Клим Ворошилов..." Я в легком шоке. Перечитываю еще раз. "Как сказал мне Клим Ворошилов..."
Звоню девочке, смеюсь: " Маша, а почему вы про мои встречи с Буденным не написали?" Девочка вообще не понимает шутки и не понимает сути претензий.
- Ну Вы же рассказывали, что в годы ученичества ездили на семинар Ворошилова по телевизионному мастерству...
- Так!
- А имя его не сказали! А я пришла в редакцию, говорю: "Ребята! Кто помнит, как Ворошилова звали?"  Мне говорят - Клим!

Среди одинаково помпезных телепередач в эти праздничные дни вдруг отдушина - концерт Клавдии Шульженко. Запись 1976 года. Какое счастье, что тогда, 36 лет назад это событие состоялось, что Клавдия Ивановна дожила до момента, когда отечественное ТВ смогло запечатлеть ее сольный концерт в колонном зале в весьма приличном качестве. Раньше его часто повторяли. Я с детства знаю там каждую песню , помню каждую ее интонацию. Вот сейчас она сложит ладони рупором  - "Где же вы теперь, друзья однополчане?"
Или вот еще..."Вспомню я пехоту и родную роту и тебя за то, что..." И тут оркестр замирает, а она скручивает воображаемую цигарку и дальше - "ты дал мне закурить".
И в ней столько достоинства, уважения к зрителям, столько искренности и настояшей красоты, что ты сразу понимаешь - это звезда! Хотя это затасканное слово тут как-то даже мелковато и не отражает сути. Ее наряды, прическа, ее манера принимать цветы, работать с оркестром - это все говорит о том, что на сцене народная артистка. Настоящая народная артистка. И с нынешними народными даже аналогии проводить не хочется.

Друзья! А нет ли у кого подработки для меня? Статьи, рекламные тексты, новости... Ну вы знаете! Ответственная, исполнительная... Денег хочу.

Накануне Дня победы весь город завесили синими баннерами "Победа в сердцах каждого". (Жаль, некогда сфотать было)
Одной мне кажется, что слоган коряв и безграмотен?
Сколько сердец у этого "каждого"? Лично у меня одно. И у большинства горожан, думаю, тоже.
Значит, правильно было бы написать "Победа в сердце каждого", как вариант - "Победа в наших сердцах".
Хотя, нашей мэрии не до таких языковых тонкостей! Сколько, кстати на этот шедевр денежек потратили?

С некоторых пор храню свою медицинскую карточку дома. Раньше проблем особых не возникало - я приходила в поликлинику и называла номер своей карты. Бабулька в регистратуре, работающая там со времен Гражданской войны,бежала к огромному стеллажу и безошибочно вытаскивала из тысячи карт именно мою. У нее там какая-то своя особая система была - корешки тетрадок обклеивались цветной бумагой, ставились какие-то пометки фломастером... И буковки торчали, как в библиотеке "А-Б", "В-Г".
Беда пришла, откуда не ждали! Бабульке в регистратуру поставили компьютер. Старенький, видавший виды. Взгромоздили на стол монитор-ящик в пожелтевшем пластике. Теперь прежде чем кинуться к шкафу за картой, бабулька должна зачем-то внести все данные в базу, посмотреть там номер карты (!), а потом уже найти ее на полке.
Кричу в окошко свою фамилию. Бабушка надевает очки. Долго смотрит на аццкую машину, трет кисти рук... Потом начинает одним пальцем выбивать буквы. Ошибается. Долго думает, как исправить. Печатает снова. Вспоминает, как напечатать заглавную букву и как перейти на новую строчку. Вся очередь подсказывает. Наконец, фамилия имя и отчество напечатаны. Тут новое испытание - необходимо напечатать номер полиса. Опять набирает, ошибается пять раз. Спиной чувствую, как очередь ненавидит бабушку, меня и всю эту чертову модернизацию.
Теперь я подхожу к окошку, прошу талончик и говорю заветное :"Карта у меня на руках!"
Вздох облегчения и благодарный взгляд!

В пробках слушаю радио. Хорошую музыку прерывают модные нынче интерактивные шоу. Сегодня ведущие замахнулись на Вильяма нашего Шекспира. Просят ответить на вопрос: "Сколько лет было Джульетте, когда она тайно обручилась с Ромэо?" Предложили варианты ответов - 14, 16 и 18.
Первая же дозвонившаяся дама дает правильный ответ ( еще бы!)
- Вау! - кричит ведущий, - как вы так быстро угадали (!)? Как известно, в нашей стране брачный возраст - 18 лет. Мы думали, что наши слушатели будут настаивать именно на этом варианте!
Дебил. Полнейший дебил. Но это его личные проблемы. А вот то, что всех остальных считает такими же - это обидно, да!

Как-то остро стала ощущать на себе лично последствия пресловутой реформы МВД. А я-то, дура, думала, что это все далеко и меня не коснется!
Каждое утро стою в пробке - кольцо на Советской не справляется с огромным потоком машин.
- Регулировщиков бы ставить в часы пик на самые сложные участки, - кричит народ на форумах.
- Какие регулировщики? У нас после сокращений ни одного лишнего человека нет, - парируют ГИБДДшники, - вы должны войти в наше положение!
Входим! Стоим и не возмущаемся!
На мосту традиционный затор - два придурка слегка царапнулись зеркалами. Им бы разойтись мирно. Ан нет - стоят,ждут инспектора. И полгорода вместе с ними стоит.
- У них же сократили всех, - поясняет какой-то мужик, - по разбору ДТП один экипаж на весь город остался. Где ж им успеть? Их тоже понять можно!
Понимаем! Стоим, терпим!
Вечером звонок в дверь. Старшая дома. Спрашивает, не буду ли я против, если скамейку от подъезда уберут. Двор проходной. Нашу скамейку компания гопников облюбовала, орут по ночам, спать мешают.
- Может участковому пожаловаться? - спрашиваю я.
- Да звонили, жаловались. У нас теперь один участковый на весь микрорайон. Когда ему с нашими гопниками разбираться? Его только пожалеть можно!
Пожалеем, что уж! В пробках постоим, скамейки уберем, любителям парковаться на детской площадке колеса проколем, на подъездных наркоманов собачек натравим. Уж как можем, как умеем - извиняйте! Нам рассчитывать не на кого.

У новокузнецкого мэра, отличившегося любовью к могильным оградкам, новая фишка. Он полгорода загородил странными конструкциями из водопроводных труб. Напомню, что традиционно в городе металлургов устанавливали красивые чугунные решетки. Иногородний Смолего, видимо, этого не знал, хотя горожане ему настойчиво намекали.
Новые уебищные сооружения встречают гостей города на привокзальной площади и особо цинично смотрятся у гламурных автосалонов в Куйбышевском районе. Власть настаивает, что все это делается в целях нашей безопасности - чтоб пешеходы на проезжую часть не лезли, где попало.
Как-то по долгу службы в деревне была. Дед какой-то огораживает садик с цветами ржавыми спинками от металлической кровати. Грубо так перематывает проволокой и грязными веревками. Кто-то спросил, почему бы забор нормальный не поставить - некрасиво же!
- Да какая нахер красота, - отмахнулся дед, - лишь бы коровы не ходили, бабкины цветы не мяли!
Вот чисто наш мэр!